Del cuerpo

En 1988, Mauricio Ortiz vivía en la ciudad de Burlington. Había obtenido un post-doctorado en biofísica de canales iónicos. Fue investigador en una de las más destacadas universidades norteamericanas y miembro importante de un circuito de investigadores a la vanguardia mundial de neurofisiología. Dotado para investigación y, sobre todo para la observación, Mauricio Ortiz sabía, además, hacer esas preguntas que nadie puede responder en ambientes controlados, entre microscopios, osciloscopios, microelectrodos, polígrafos. También sabía que el mundo era más ancho y más ajeno de lo que permitía atisbar aquel disciplinado afán del laboratorio. Decidió dejarlo todo.

Partió como explorador del continente más remoto: el propio cuerpo, tal cual, sin hacerlo pasar por los tamices de una taxonomía que lo doma y lo reduce a una serie de cotas calculables. Llegó el momento en que la tecnología más sofisticada era un recurso mucho menos preciso que un simple lápiz, un pedazo de papel y la libertad de quien ausculta el riesgo de estar en el mundo.

Los Libros hablan de otros libros, dijo alguna vez Humberto Eco; sin embargo, cuando esto es regla general, la literatura puede comenzar a desdibujarse; es necesario  contar con la presencia del mundo y con la presencia del sujeto en el mundo y, en primer lugar, como objeto: el cuerpo no es una excrescencia de la voluntad. En alguna ocasión, G.K. Chesterton escribió que “muchos hombres, en muchas épocas, han servido  a sus cuerpos. Dudo, sin embargo, que muchos hombres, en muchas épocas, hayan temido tanto a sus cuerpos. Podríamos representar, en un drama simbólico, a un hombre que huye por la calle, perseguido por su propio cuerpo”.

Este miedo contemporáneo y nuestro constituye la fascinación desnuda de Mauricio Ortiz. ¿Qué es el cuerpo? ¿Algo que nos pertenece o un objeto del que somos rehenes? Los ojos, los músculos y huesos y los genitales y ¿cuándo las orejas son ya oído? Eso que sucede con los sudores, las eyaculaciones, la sed, las ganas, el amor y la fantasía, es el cuerpo. Pero, como dice Antonio Tabucchi en el prólogo: “es decir, soy yo, pero es él. No es un cuento de Borges.”